Tu gares la bagnole. Phares éteints. Je monte côté passager, clope aux lèvres, sourire en coin.
Pas besoin de blabla. On sait pourquoi t’es là.
34 balais, corps sec comme un coup de trique, rien de sophistiqué. Juste l’envie brute de tout plaquer pour une heure volée. Les mecs bien sous tous rapports m’ennuient. Je cherche celui qui ose, qui tremble un peu en posant sa main, qui flippe autant qu’il kiffe.
Montargis c’est petit, justement. Personne nous connaît, personne nous voit. On fait ce qu’on veut.
Je veux qu’on transpire. Que t’oublies ton prénom. Que la buée colle aux vitres et qu’on s’en foute complètement du regard du voisin. Se lâcher, vraiment. Pas de mise en scène, pas de plan sur la comète. Juste toi, moi, et cette urgence qui démange.
T’appelles ou tu restes sage ?
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